inviernos...

dicen que la primavera ha estallado en mi ciudad, pero mi pequeño drama familiar me impide notar (sentir, empatizar) lo que eso conlleva...

y veo las imagenes que las distintas televisiones tienen a bien mostrarme... y me pregunto como hemos permitido que esto suceda... y mi yo cínico me dice que ahora vivimos en un pais de derechas, y que eso tiene sus consecuencias... pero no puedo salir... las pancartas me son ajenas... y no tengo tiempo de creer en la justicia, porque el miedo que flota a mi alrededor estos días me ha hecho comprender de manera fulminante que la vida no es justa...

quizás por eso no sé si podría pedir justicia... quizás es que vuelvo a tener que salir y parar un taxi que me lleve a la puerta del hospital y fumarme un cigarrillo en siete caladas antes de entrar y pasar por la máquina de café que hay al lado de la cafetería y pulsar el botón del ascensor (recordar que en vez del cinco, tengo que pulsar el dos) y dejar las cosas en un sofá ajeno y sacar el libro que no voy a leer del bolso y esperar el relevo...
fingiendo que no veo el miedo en los preciosos ojos verdes de la abuela...

y sé que dicen que la primavera acaba de estallar en mi ciudad, pero yo sigo atrapada en este invierno... resguardada en mis silencios... intentando sobrevivir a base de tecleos inconexos...